Tanzwut

Auf einem Homevideo tanze ich unermüdlich zu jugoslawischer Rockmusik auf unserem weißen Plüschsofa. Während ich wie narrisch hüpfe, hält mich Vater mit einer Hand fest. Hin und wieder nippt er an seinem Rakijaglas. Trunken blicke ich, die Einjährige, in die Kamera, deren Linse noch dunkler als meine Augen ist. Unlängst begegnete ich meinem eigenen Blick wieder, als ich im Oberen Belvedere das Gemälde „Tanzender Derwisch“ von Lovis Corinth sah. Der närrisch-weise Gesichtsausdruck des halbnackten Mannes, der verzückt auf der Leinwand taumelte, warf mich zurück aufs Plüschsofa. Auf dem Balkan drehen sich die Sufi-Derwische seit vielen Jahrhunderten um ihre eigene Achse. Sie gelten als Quelle der Weisheit, Heilkunst und Poesie. Beim Schreiben schwindelt auch mir, wenn ich mich um mich selbst drehe. Vielleicht tobt in meinen Sätzen wie in meiner Kindheit die Tanzwut der alten Derwische fort. Minutenlang starre ich auf das Gemälde. Jugoslawische Rockmusik brummt aus meinen Kopfhörern. Das Videoband dreht sich in meinem Kopf.