Semier Insayif über Lyrik: Zwischen Stille und Schrei

Am Anfang war die Stille. Auch wenn niemand je die ganze Stille, die absolute Stille, die stille Stille vernommen hat, so gibt es doch eine Sehnsucht nach und vielleicht eine Ahnung von ihr.

Was ist Stille? Eine Unmöglichkeit? Eine Konstruktion? Ein Paradoxon? Schon das Wort Stille ist, als seine lautliche Realisation, ein Widerspruch in sich selbst. Ist Stille also ein Zustand völliger Zustands­losigkeit? Nichtexistenz? Eine Schreckensvision? Eine Sehnsuchtsvorstellung? Ist Stille eine Art klangliche Gebärmutter, in der der Akt der Begegnung eines erwachenden Geistes, eines lebendigen Körpers mit der Welt, mit den Dingen, mit den Menschen, mit dem Universum und der Sprache seinen Anfang nimmt? Ist sie der ursprüngliche Grundzustand aller Dinge?

Was ist ein Schrei? Unsere erste Antwort auf die Welt, in die wir hineingeworfen oder -gezogen werden? Es heißt, der erste Schrei unterscheide sich von allen weiteren Schreien, eine Art Ur-Schrei eines alten Wesens in Gestalt eines Neugeborenen? Der Schrei ist Sprache und doch kein Wort. Geht er der Sprache voraus? Setzt er die Sprache außer Kraft? Reicht er hinter sie zurück? Lebt der Schrei in den Zwischenräumen der Sprache? In dem Weiß zwischen den Wörtern, den Buchstaben? Also in den freien Feldern der Stille? Der Schrei ist in seiner Unmittelbarkeit, in seiner Dringlichkeit, in seiner unbändigen Unfassbarkeit existenziell. Und damit nahe am Gedicht. Der Schrei – das Gegenteil zur Stille? Und doch sind beide, die Stille und der Schrei, wesentliches Substrat, tiefe Wesenszüge von Gedichten.

Zwei Gedichtbände, die stellvertretend für viele wunderbare poetische Bücher stehen, die 2022 in Österreich erschienen sind, möchte ich gerne vorstellen.

In ihrem Debüt „azur ton nähe. flussdiktate“ transformiert Siljarosa Schletterer das fluide Geflecht von Flussläufen und kreuzt ihre Wesenheiten mit anthropomorphen Erfahrungen. Dadurch entstehen poetische Bedeutungs- und Beziehungsräume von ­Natur, Mensch und Sprache, die beim Auftreffen auf den Leser oder die Leserin ein Gefühl von mehrfachem Eintauchen evozieren. In die Gedichte, in imaginierte Flüsse und Bäche und in uns selbst. Wie ist also das Verhältnis von Fluss und Gedicht zu begreifen?

Die „Wasseroberfläche“ des Gedichtbandes zeigt dabei vier Kapitel – oder sind es Wellen? Beinahe alle Gedichte tragen als Überschrift Gewässernamen und Koordinatenangaben in Grad, Minuten und Sekunden. So heißt es etwa „inn 47°16‘47.9‘‘N 11°24‘17.1‘‘O“ und weiter: „die gefahr der ruhigen gewässer / liegt im schlummern / der dunkelsten gedanken“.

51 Gedichte, beinahe alle Strophen sind dreizeilig, manche mit einer Art Coda. Ob es auch ein Eintauchen in die nahe Verwandtschaft von Fluss, Mensch und Sprache ist und/oder in die musikalischen Beziehungswelten von sprachlichen Klängen und dem polyphonen Rauschen von fließendem Wasser? Mit solchen Fragen ist man beim Lesen konfrontiert. Und zwar empfindungsmäßig mit allen Sinnen und kognitiv durch die Vermessungsgrammatik in einer wissenschaftlichen Verortung. Und manchmal noch mit ausgewiesenem Erkenntnischarakter. Heißt es doch an einer Stelle: „die melancholie der flüsse / tränkt sich / in den aufzeichnungen der fische / was uns wasser lehrt / ist die nicht übersetzbare / geborgenheit“. Und nicht zuletzt kommt man in Berührung mit den unauslotbaren Tiefen der eigenen flüssigen menschlichen Existenz, die dabei in Schwingung gerät.

Was immer sich anschickt in diesen Verszeilen festzustellen oder festzuschreiben, löst sich selbst in der nächsten oder übernächsten Wendung wieder auf und wird davongespült wie ein Kiesel von der steten Strömung. Die elf Grafiken von Franz Wassermann kommunizieren mit den Texten in ihrer Vielschichtigkeit und gesellschaftlichen Relevanz. All das gilt es also (laut) lesend, lauschend und staunend selbst zu erforschen.